Über das Sorrenhaus [Hintergrundrauschen]
Es steht am Ende des Klagewegs, wo sich die Grenzen der Innenstadt, des nördlichen Bezirks und der Hinterstadt kreuzen. Es ist verfallen. Seine Fenster, wie trübe Augen, eingeschlagen, erschreckend blind geworden. Seine Eingangstür, aus den Angeln gerissen, gleicht jetzt einem offenstehenden Maul. Seine Schindeln, lose und klappernd. Der Wind zieht scharf und kühl über die kargen Felder. Im Hintergrund die fernen Konturen der Hinterstadt. Ein Telegrafenmast wankt stöhnend am Rand der Kulisse. Saatkrähen picken im Acker. Es ist gerade erst nach Elf. Grauer, feuchter Nebel hängt über dem Land.
„Da wohnt schon lange keiner mehr.“
„Ist völlig verwahrlost da.“
„Irgendwas geht vor sich, aber keiner weiß, was.“
„Die Leute reden nur, haben selbst keinen Schimmer, ich sag‘s euch.“
„Ist ganz schön unheimlich, dieses Haus.“
„Sorren? Ich hab‘ keine Ahnung.“
„Sind wohl alles nur Geschichten, aber die Sorren waren einst sehr bekannt.“
„Adel und Pöbel, wie man’s so kennt.“
„Die Sorren haben sie abgeholt, die Kinder, die armen.“
„Tja, keine Ahnung, was dann passiert is‘.“
„Is‘ zu lange her.“
„Is‘ nicht gut, sich da zu lange aufzuhalten.“
„Manche sagen, es spukt.“
„Haben Angst, sie kommen zurück, die Sorren.“
„Sind keine Menschen, musste wissen.“
„Sind wohl nicht von hier.“
„Du weißt schon, etwas anderes.“
„Ist ne komplizierte Geschichte.“
„Ich halt mich selbst fern.“
„Ich glaub, sie haben sie gefressen. So richtig, du weißt schon.“
„Ich will’s mir gar nicht vorstellen, is‘ echt übel.“
„Echt, is‘ kein Witz. Schon klar, die Leute reden viel.“
„Aber bestreiten würd‘ ich’s nicht.“
